celebs-networth.com

Vrouw, Echtgenoot, Familie, De Status, Wikipedia

De handen van een moeder vertellen altijd een liefdesverhaal

Scary Mommy: Tweens & Teens
Moeders Handen

jacoblund / iStock

Ik zag onlangs een afbeelding van de handen van mijn grootmoeder in een familiefotoalbum. Ze werden gedragen door jarenlang gebruik, gebruind en gerimpeld. De knokkel van haar ringvinger leek groter dan haar ring en ik vroeg me af hoeveel jaar ze haar smaragd had gedragen, alleen omdat ze hem er niet af kon schuiven. Zelfs op de foto, toen ik alleen al de vormen van haar vingers en de roze plooien van haar handpalmen zag, kon ik haar warmte voelen en haar wilde lach horen. Tranen prikten in mijn ooghoeken toen ik een klein gebed uitzond om haar geest in vrede te laten rusten.

En toen begon ik me af te vragen over mijn eigen handen. Als ik ze goed bekeek, zag ik een reeks mijlpalen en herinneringen door mijn hoofd stromen.

Mijn handen waren de eersten die mijn baby's aanraakten. Gehandschoende dokters hielpen mijn man en mij om ons eerste kind te grijpen en vast te pakken. Ik hield zijn kleine lichaam dicht bij mijn blote borst terwijl ik huilde en lachte. We zongen een zacht en langverwacht deuntje van gelukkige verjaardag terwijl zijn stem voor het eerst schreeuwde.

Mijn handen hebben koortsige hoofden aangeraakt, pony's en tranen weggeveegd om te zien hoe ziek mijn kleintjes waren. Ze grepen zich vast aan mollige wangen om de hitte van de griep te voelen die zich een weg baant door de lichamen van mijn baby's. Ik hield ze dicht bij mijn borst, mijn handen wreven over hun rug en hielden hun hoofd vast terwijl ik ze weer in slaap zong.

Mijn handen hebben blaren gedragen van het werk dat nodig is om sterke kinderen op te voeden. Van het harken van de tuin tot het schrobben van vloeren, onkruid wieden in de tuin tot het verwisselen van banden, mijn handen bewegen door ons leven om te repareren en schoon te maken zodat mijn kinderen comfort en veiligheid hebben.

En soms zijn mijn handen gebald tot gefrustreerde vuisten te midden van ruzies met mijn kinderen terwijl ze grenzen verleggen en mijn terrein testen, hete lucht blazen en tien tellen fluisteren om mijn stralen te koelen terwijl een kind een epische driftbui in het openbaar gooit, of mijn toen mijn andere kind een schaar nam en zijn broer knipte.

Mijn handen trilden van angst terwijl mijn voeten over de groene linoleumvloeren van een ziekenhuis ijsbeerden, de stank van ontsmettingsmiddel en de geluiden van tv-gebabbel vulden mijn oren terwijl ik in een constante bijna paniekerige toestand wachtte om erachter te komen wanneer mijn baby eruit zou komen van chirurgie.

Mijn handen waren glibberig van het zweet nadat ik door de tuin had gerend om mijn kinderen achterna te zitten en in lachbuien in stapels bladeren viel, mijn zijkanten branden en mijn adem kort terwijl ik naar mijn kinderen kijk en denk dat ze te snel groeien.

En mijn handen waren strak genoeg om witte knokkels te onthullen als ik mezelf dwong om afstand te nemen en mijn kinderen te laten experimenteren met onafhankelijkheid. Als ik zie hoe hun geschaafde knieën en dikke lippen hun macht probeerden te vergroten in deze grote nieuwe wereld, is het alles wat ik kan doen om ze niet te verstikken met mijn behoefte om ze te beschermen.

Naarmate mijn kinderen verder van mij af groeien en mijn rol van moeder voor hen langzaam verandert in die van adviseur en minder van holmoeder, voel ik mijn hart zwellen van mijn trots en mijn handen beginnen tekenen van slijtage te vertonen - net als die van mijn moeder en mijn oma.

Op een dag zal ik naar beneden kijken en mijn handen niet herkennen. Ze zullen bruin en gerimpeld zijn en mijn ringen passen misschien niet - of komen ooit uit - en in die plooien en onvolkomenheden zal een lange en voortreffelijke geschiedenis van liefde bestaan ​​die alleen een moeder kent.

Deel Het Met Je Vrienden: